como cuchillos fríos,
en la piel del agua.
Me sustento en un aire
que es perfume
deshojado
de tu ausencia,
de tus huellas sin camino,
de tus pasos en mi cuerpo...
Muero a veces, sabes,
cuando te recuerdo,
muero más cuando comprendo,
que no hay presencia,
si no sombras de tu pelo,
de tu ser sobre mi almohada,
de tus manos recorriendo
el territorio de mi espalda...
Estas noches matan
la soledad de la rosa blanca,
de la nieve que espera agazapada,
tras los pliegues de mi alma
y te confieso,
ahora que sólo me abrigan
los pájaros del viento,
que lastiman,
aún lastiman las heridas
paridas por tus besos,
por la esquiva pasión que despertabas,
por la quimérica ilusión
de que volvieras...
y es sólo una mentira...
una duda desbocada,
de sentir que fue en vano la locura,
el corazón derramado
como pétalos de lluvia
en el cuenco de tus manos...
simplemente porque nunca supiste como hacer
para conservarlo,
y dejaste que muriera de dolor
como una flor a la intemperie,
un amor que requería
tan sólo de tu luz
para salvarse...
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